又到清明，
细雨如故，思念如注。
不敢读杜牧的诗句，
怕一字一恸，
洇透纸页。

又到清明，
不敢走近山野。
怕草木含悲，
声声是啼鹃。

又到清明，
不敢遥望故乡。
怕山水一线，
尽是断肠。

又到清明，
不敢细听窗外的雨。
怕点点滴滴，
都是呼唤。

又到清明，
不敢翻看泛黄的相册。
怕笑容如初，人已不在；
怕一声轻唤，无人应答。

又到清明，
不敢提起往事，
怕话未出口，
便哽在喉间，化成泪。

又到清明，
慈祥的双亲在何方？
灯火微明的老屋？
不，他们在——
故乡低矮的山岗上，
春草新生的泥土之下，
香烛味弥漫的风里，
纸灰盘旋升起的雾中，
在天上，在梦里，
在我们心里。